Presumía ella de ser acariciada por cierto terciopelo…un suave velvet y otras menudencias, que acallaban, sin embargo, su dulce desazón.
Yolazuka, 2014
Quién tiene en realidad el talento en sus manos, si todos lo presumen, con azarosa picaresca, queriendo ser la cresta de la ola, y el centro del universo. Si el mundo está del revés, ¡y aún así no nos caemos! Si es la gravedad, la que no nos da la vuelta, deberíamos ponernos boca abajo para mirar las cosas desde el ángulo correcto: Las mentes desorbitadas que gritan en los estadios, las mentes aletargadas, que bostezan telediarios, los frenéticos pensantes que solo piensan en llegar rápido, las cabecitas moralinas, que siempre espían desde las mirillas. Las cotillas, los pasotas, los jefes de pacotilla. Y luego están los alaridos. Las miserias y los gritos silenciosos del otro mundo. Tan lejos están, que desde aquí no se escuchan, dicen muchos.
El hablar sin saber, el pegar sin querer, el huir sin correr, el herir sin cortar. Un mundo de locos lleno de ciegos sin bastones. De locos, y ciegos, y sordos, que ensordecen a los que sí oímos. Las absurdas leyes, inventadas en la época de los llamados reyes. Los sin sentidos más grandes creados, que dan cobijo a la sabandija y re-humillan al ahorcado. ¿Esas son las leyes que nos rigen? Qué el talento vaya a esos, a los destalentados. Y que el arte de verdad, vaya, cuando menos, a los necesitados. Este circo de papel es en verdad un gallinero que ni calla ni pía. Un desorden ordenado donde apenas cabe nada. Solo el caos junto al efecto implacable de nuestros propios errores…¡Pero somos libres! Proclama y chilla una pétrea libertad anclada a una remota isla. La palabra locos se queda corta para llamarlos a todos.
¿Y qué fue del ingenio? ¿Qué pasó con la inspiración? ¿Ya no se estudia eso en los libros de ciencia?…Cierto es, no se estudió nunca, y ahora vienen a explicarnos que aquellas palabras son inventos malogrados de la lengua española. Triquiñuelas descarriadas copiadas por los vagos, los oportunistas, o los despegados. ¡Hay que levantar el Pais! Dice el señor de la apisonadora. ¡Hay que luchar por la Patria!, mientras Patria se las pasa en el burdel, fumando de liar, y liando la noche. ¡Esto no son formas! Grita el concejal. ¡No nos moverán! Berrea un transportista. Si aún no entiendes nada, es porque todavía no te has dado la vuelta boca abajo. Y si no entiendes nada de nada, es porque sin duda, ya lo has hecho.
Admiro a la gente que labra una vida más fuera que dentro de casa. Admiro a esas personas que no temen al mañana, ni a la escasez, ni a la añoranza. Admiro y miro, como, sinceros, aprecian por igual el café espontáneo del vecino, que un relamido cócktel de invitados. Despierta esa gente en los presentes, aquello que perdimos cuando niños. Y en aquel camino varado, donde nosotros vemos piedras, ellos verán senderos. Senderos que conducen al gozo enorme de las mentes, hacia el bonito juego de perderse para siempre. Que poco peso, y que alegría, viajar sin arrastrar inútiles baúles. Admiro a esas gentes que se niegan a coleccionar recuerdos inservibles. Aquellos cuya sencillez es compleja, y sus complejos son cero. Hasta donde habremos llegado nosotros, los otros, los urbanitas, para pensar tan complicado el concepto de lo simple. Hemos perdido la perspectiva, el norte, y acaso tanto más.
Caminas erguida, con la espalda recta y la sonrisa vacía. Pero la luz de la mañana, toda la ilumina. Y parece algo, parece despierta, parece muy viva aunque está dormida.. A veces es risa, pero a veces, es llanto tu sonrisa. Te veo de lejos, cruzas la avenida, y eres una sombra entre la multitud, de miradas perdidas. Nadie se percata, nadie te oiría, si cuando ries en realidad lloras…quién lo entendería…. Solo yo, que soy tu yo. Soy tu espejo y soy tu guía, soy tu esclavo y tu condena. Soy tu alivio y soy tu pena. Tu consuelo a veces, otras tu tirano. Si, pequeña, caminas erguida, entre los altos tallos de mil flores caídas, un diminuto brote entre sauces dormidos, que arriman sus hojas efímeras e imposibles. Cruzas los puentes de las batallas perdidas, dejas atrás las ruinas del pasado. Con tu espalda recta, y tu sonrisa vacía. Pero la luz de la mañana, toda la ilumina. Y pareces algo, pareces latente, pareces de día. Pareces y padeces la imagen que proyectas. Porque a veces es risa, pero a veces, es llanto tu sonrisa.
Cuanta vida por delante y cuanta detrás. Cuantos minutos ganados, y cuantos más perdidos. Cuando volveremos al tiempo futuro siempre deseado. Cuando volverán mis brazos, futuro, a abrazarte, sin sentir que llega silencioso el fin del mundo. Si, cuando, dime cuando, mi risa será el efecto de, y no una terapia para. Si solo soy feliz cerrando los ojos, como serlo de verdad dentro de este hoyo. Doy gracias, y a la vez maldigo, vivir donde vivo, cuestionar lo que consigo, retorcerme enmadejada en mis propias ambiciones. Futuros y eternos ojos tiernos, de cielo terciopelo, cuando veré en ellos más allá de lo que ven los míos.
Cuando nos falla la fé, todo entra en una caja de zapatos. Cuando se nos van los pies, cualquier lo siento rápido sirve de consuelo. Cuando el egoismo nos supera por dos, caben tres y caben cuatro en una historia de amor. Cuando el absurdo de la vida, nos pone hincapie, sorteamos los obstáculos con estúpidas zancadillas. Cuando la melancolía es un mal menor, se nos escapa lo importante por cualquier ventanilla. Cuando , cuando , cuando, nos preguntamos, y es nunca. Cuando un vendedor de chicles, renuncia a volar, vuelan poco a poco sus ansias de existir. Cuando aquel marido le dijo me voy, decía en realidad muchas otras cosas. Cuando alguien me dice la hora, me pregunto quién será: Será vendedor de chicles? Querrá volar? Cuando miras poco a poco hacia otro lado, se oscurece de algún modo, tu modo de mirar. Cuando das la espalda, siempre te estarás perdiendo algo. Porque cuando falla la fé, todo entra en una minúscula caja de zapatos.
Me preguntaba el otro día, que sensación percibiría, si pudiera reunir en una sola pantalla, los sueños de la gente que me rodea. Que imagen, o que palabras tendrían los deseos de aquellos con quienes comparto cosas. Así que pensé que este espacio podría ser ideal para reunirlo. Cuéntame cual es tu sueño, con muchas palabras, o con una sola. Con una imagen, o con muchas. Es tu sueño, así que tú eliges, qué , como, y cuando. Yo te propongo el donde. Déjalo como comentario y lo pegaré en este post….Hagamos historia! : )
Quién empieza…????
Oscuridad. Desconcierto. Multitud. Solo los humanos somos capaces de crear espacios inventados, iconos idolatrados. Falsos reflejos de nosotros mismos. Abro mis ojos cansados, enterrados casi entre la vigilia y la inconsciencia. En el límite de lo real y lo fantástico. Los cuerpos se mueven a un ritmo frenético, sus movimientos se acentúan a través de luces ácidas y psicodélicas. Me dejo bailar bajo el influjo que generan todas las almas que habitan esta noche. Nunca creí que fuese tan sencillo abandonarse a la suerte de una secta tan bien enmascarada; la secta de la evasión; la revolución del neón. Pesan demasiado, si, no puedo mantener los ojos abiertos, y una vez cerrados me hundo de nuevo hacia el mundo de la consciencia paralela, esa que puede desgarrar cuando reconoces que hasta entonces, no la habías reconocido. Me adentro en los recovecos invisibles de mi propia introspección…………….Y es que, dentro de una vida hay otra vida. Y dentro de esa otra hay un camino. Alrededor del camino, una vía: lineal, vectorial, discontinua, curva. Y en el interior de esa vía hay un destino, un haz de luz indefinido. Un fuego ancestral y primitivo. El origen, quizás, de todas las cosas.
Como, porque, cuando, todo empezó a terminar. Suena a broma de mal gusto, a chiste barato. El autobús me lleva a algún sitio, pero seguramente a ninguna parte. Por más que viajo siempre estoy en el mismo punto. En un loop circular con forma de pelota, que gira y gira pero nunca avanza. Descabellada idea el pensarte como mito. Los mitos no existieron, y tu sin embargo existes. Como, como, que barbaridad, creer que en el amor está todo, si en realidad, todos estamos en el amor: hasta las trancas, hasta las cejas, y muy probablemente, hasta los cojones.
Un escalofrío derribó mis naipes, y mis castillos con ellos. Derribó hasta el comodín. Siguen, y pasan, los días, las lluvias, los ríos, las botellas de vino. Cuantas vueltas, cuantos giros de ruleta daría al reloj. Hacia atrás. Para no pensarte, mejor para cambiarte. Y negociar así un trueque justo; dame mi alegría y te daré tu sinrazón. No llores más , si es que aún lo haces. Nunca cambiará, en esencia, tu condición de cobarde. Claro, claro que si, mis marionetas quieren darle al sol los buenos días. Pero no hay suficientes manecillas, ni horas en la vida, para cambiar lo que fue. Existiese, o no.
Se nos va. La cabeza y la vida. El alma en ello, y los esfuerzos en nada. No queremos ser como ellos, no queremos ser como el otro. Pero asimismo, envidiamos lo de ellos, lo del otro. Nos revuelve la “Dulce Garbana” de lo ajeno. La pirámide de Gizeh ya no se sostiene. Más que el tiempo es la actitud y la revolución de nuestras mentes la que no soporta más tanta grandeza en precario equilibrio. Da la sensación de que nadie, esté donde esté, encuentra su sitio. Exprimimos un mundo efímero. Y mientras los árboles caen, el banquero mete sus manos en los bolsillos, sonriendo al político-payaso que hace malabares para no caer de su escenario. Entretanto, el resto, …qué hacemos el resto?
Algunos se cobijan en la sombra baja de la pirámide. Otros prefieren subir a ella utilizando como escalera la cabeza del prójimo. Unos cuantos deciden que quieren derribarla arremetiendo cabezazos contra la piedra impasible. Muchos de nosotros damos vueltas alrededor sin tener muy claro si queremos subir, bajar más todavía, o pasar de toda jerarquía. Por su parte, las putas nunca se habían abierto tanto de piernas. Las mejores canciones se amontonan entre los huecos vacíos de la esfinge, esperando tiempos mejores y oídos más predispuestos. También están aquellos que solo saben echar la vista atrás con ese lema tan nostálgico de “cualquier tiempo pasado fue mejor”. No nos olvidemos de aquellos felices, que, refugiados en el falso mensaje del “Faraón”, viven sin saber siquiera que existe una pirámide. Tampoco saben que precisamente ellos están dentro de su tuétano, haciendo las veces de cimiento asfixiado. Estos últimos sufren de una nueva especie parasitaria: los Nini. Y lo tienen complicado, ya que para reflexionar sobre una pirámide, los Nini necesitan primero fumarse un sarcófago de marihuana. Al día siguiente creerán que fue solo una alucinación psicoactiva.
Algunos, con nobles pero inocentes propósitos, se empeñan en descifrar la información radiofónica que se emite desde la cúspide. Dicen que no cesarán, ni se moverán hasta encontrar la verdad. Como si una sola eternidad fuera suficiente para decodificar la inmensidad de la certeza.
Si nos contasen que vecinos de Marte vendrán a visitarnos para reconstruir el sistema, botaríamos de contento. Ante tanta paranoia, recibiríamos al Marciano, bandera en mano, como el grial de la sensatez. Sería una alegría alentadora. El marciano Marcial. Un bendito. Cualquier cosa antes que seguir viviendo esta esperanza embustera y celestina. Miente tanto, que nos da la risa. Alguna vez, hasta a ella la han visto reírse, la muy cabrona. Y mientras nos reímos a mandíbula batiente, la acusamos de plagiadora, de falsa, de obsoleta, de demasiado coqueta.
Hace un tiempo el mundo exterior me producía un respeto inquietante. Pero ante los hechos, y pensándolo bien, proclamo un SI. Que vengan de Marte, un martes cualquiera. Porque está claro: las cosas, desde fuera, se analizan mejor.
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